Ex aequo!

Segundo a mitologia grega, havia um jovem chamado Ícaro na Ilha de Creta. Devido a uma situação, Ícaro foi obrigado a partir com o pai, Dédalo, para a ilha mais próxima: Sicília.  Pai e filho tiveram de usar asas artificiais para diminuir o tempo de viagem. Contudo, o jovem Ícaro não levou em consideração o aviso do pai de que não podia voar alto demais para não ser queima do pelo Sol nem baixo demais para não acabar caído no mar.  Compenetrado pelo ego, Ícaro voou até ao Sol, queimou-se e caiu no mar que, hoje, se conhece por Icária. Dédalo, entretanto, seguiu caminho à Sicília. No mundo em que vivemos, a ousadia é sagrada. É sinónima de juventude e jovialidade. Nós, jovens, supondo que o leitor também seja jovem como eu, vivemos cheios de certezas. Raras são as nossas dúvidas. Sabemos sempre o que fazer.  Quando tudo dá para o torto, encontramos sempre os nossos invejosos. Desvincular-se das responsabilidades é também parte de nossos tempos.  É muito provável que Ícaro culpass

Tanto a História quanto a Teologia são áreas assaz fundamentais. O que distingue essencialmente a História da Teologia: crítica histórica versus fé. O historiador deve ser objectivo ao máximo para não diluir de subjectvismos anacrónicos a análise dos factos, por um lado. O teólogo, por outro lado, serve-se da hermenêutica religiosa e de dados arqueológicos para melhor sustentar a fé. Qual é a melh or? Ambas são proveitosas — pois se embasam de acertos, erros, tentativas e redescobertas. Isso podemos comprovar nesta obra histórico-teológica de Geza Vérmes. Como ainda é o mês de «Todos-os-Santos», nada melhor que tentar entender os cerca de 1500 anos de construção cristológica e selecção de cânones; da patrística ao protestantismo, de Paulo de Tarso a Eusébio de Cesaréia, do Concílio de Nicéia ao de Trento, da Septuaginta à Vulgata Versio, dos escritos expúrios aos apócrifos. O acervo de conhecimento é enorme e denso. Desdigo o que antes costumava defender deste modo: «Dizer q

Passaram-se seis meses desde a inexplicável morte de Afonso. A póstuma revelação da homossexualidade do primogénito ainda assombrava a família. O pai, agora reformado da vida militar, refugiava-se na busca de prazeres que não mais encontrava nas funéreas paredes de casa. Uma casa que já fora um lar. Assim que o Sol se punha, ligava para Pedro, o mecânico, que sempre se mostrava prestativo. Iam juntos divertir-se algures no bairro do Povoado, na Samba. Durante o percurso, debatiam a questão de os portugueses terem maior margem de manobra que os nativos no País e as formas neocoloniais de inferiorização cultural praticadas pelo próprio Angolano contra os compatriotas. — Antigamente, depois que um escravo obtinha a carta de alforria, ele retomava a casa e cultuava a cultura esclavagista do ex-dono. A inferioridade em relação ao patrão convertia-se em superioridade em relação ao irmão. A língua e os modos do senhorio transferiam-se para a vassalagem. A grande estratégia colonial era:

Volvidos 4 anos de estudos intensos na diáspora, Afonso voltava ao País que o viu surgir. Era aguardado com bastante expectativa. Os parentes orgulhavam-se pelo feito; em África, quanto mais modos europeus a pessoa tiver maior será o júbilo e o prestígio da família.  Os amigos recebiam-no com abraços acalorados.  Serão verdadeiros? Quem identifica falsida de no outro é tão falso quanto ele. A dissimulação é humana, aceitar que se é dissimulado não.  Afonso mastigava de modo camoniano o português enquanto discorria sobre seus projectos e realizações. Todos boquiabertos e aparvalhados se prestavam para ouvir aquela apoteótica deidade. Nascia entre as crianças uma névoa de esperança que solidificava o desejo hereditário pelas proezas do Ocidente. Embora fossem física e emocinalmente diferentes, as mulheres não conseguiam impedir a actuação da natureza atrelada ao senso comum: homem bonito, bem-apessoado, realizado e culto. Elas flertavam auditivamente. Os homens ensopavam-

Desta vez, com olhar mortiço, lábios ressequidos e alma resignada, Afonso fitava as fotos de Isabel que lhe mostravam toda implacabilidade do tempo. Ressentia com ardor. Entrementes, o privilégio de construir cenários eróticos propiciava à carne o mais pervertido alívio da punheta.  Era hora de se redimir, ao termo de três dias seria um octogenár io infeliz. Não bastava a crise passional que nele se instalara desde os tempos da adolescência, uma nova crise orquestrada por ricaços apossou-se dos seus bolsos .  A jardinagem não dava para cobrir todas as despesas. A formação superior em Direito de nada lhe valeu. Foram cinco anos de marranço, agora, resumidos em um papel inútil agrafado à parede. — É chegado o momento da redenção. Tantos anos atrás de uma puta, agora isso. Cada vez mais lixado por esta droga ditatorial implantada por um conluio de sacanas privilegiados. Este definitivamente não é o meu tempo, — resmungava com ele mesmo, enquanto se atinha nas amarras — estou f

Uma enorme corrente lacrimal propalava-se por todo rosto que, de tão envelhecido, se enegrecia de inundadas lembranças. Era a solidão. A mais peculiar manifestação de solidão. Naquela noite, lágrimas ininterruptas brotavam dos olhos de Afonso. As memórias de um amor fantasma corroíam gradativamente a sua alma. O silêncio da dor era sobremaneira estridente. Nun ca mais voltará a ver Isabel, o amor inesquecível. Ora, ver, talvez veja. Afinal, é esta finalidade da memória, a verdadeira e única máquina do tempo de que dispõe o ser humano. Lá estava aquele banco, onde a desventurada paixão havia iniciado, onde os lábios se haviam cruzado, num lugar quase inóspito. Afonso ia, regularmente, àquele sítio. Pouca gente repousava o corpo naquele lugar. Certa vez, ele viu um vulto em meio a escuridão. — Belita, minha dona, eu sabia que tu ias voltar. Deus ouviu enfim as minhas orações — dizia Afonso em júbilos, enquanto se aproximava cada vez mais descontente do ente que já transpareci